PENTE DE VÊNUS

Misture paixão, morte, delírio, erotismo, sonho e uma mão cheia de medo e mistério. Leve ao fogo e em seguida sirva porções generosas. Essa é a receita de Pente de Vênus, de Heloísa Seixas.

Dosando os ingredientes com cuidado e elegância, Pente de Vênus envolve-nos em seu clima perturbador, convidando-nos à saboreá-lo com sofreguidão. A narrativa, repleta de detalhes, induz a projeção de cenas descritas em Paris, Istambul, Moscou, arrastando-nos para dentro de histórias arrepiantes.

Em alguns trechos de seus vinte e um contos o texto pode confundir o paladar, fazendo-nos acreditar que temos nas mãos um exemplar de Nelson Rodrigues ou Edgar Allan Poe, o que, apesar de provocar engasgos, não chega a ser um dissabor para os que apreciam histórias do amor assombrado.

O gosto de Ostras Gratinadas Temperadas com Pimenta Branca é sua exata proporção, harmonizando-se perfeitamente com sua atmosfera ambígua, provocante e, porque não, afrodisíaca.

“Olha-o como sempre sonhara fazê-lo, desde que o vira pela primeira vez no livro trazido por seu pai. Olha-o como talvez ele jamais tenha sido olhado, nem mesmo por seu criador. O rosto feminino, os lábios finos, o nariz clássico, cabelos em cachos, o ângulo reto do maxilar, cada milímetro daquele semblante adorado já é seu conhecido de muitos anos. Mas nunca antes ela estivera tão perto daquele que era e sempre fora seu único amor, embora feito de pedra. David. David de Michelangelo.” – Viagem a Armac, pág.178

“Cercada pela moldura apodrecida da porta, estava um rosto de mulher. Olhava-a, os olhos muito abertos, mas era como se não a visse. Sob o véu de filó há muito amarelecido, os cabelos desgrenhados estavam cobertos de pó. De pó era também a superfície muito branca de seu rosto, onde uma lágrima abria um veio escuro e brilhante. Um odor de flores mortas encheu o ar e só então ela percebeu que a cabeça sem corpo estava encoberta pelo que restava de um véu e uma grinalda. Compreendeu, então, que estava diante de seu próprio fantasma.” – Nos Territórios dos Sonhos, pág.205

“Dizem que nos desertos é assim. O tempo se cobre de disfarces, as areias iguais que se estendem pela superfície morta carregam as horas sem que possamos perceber. E de repente a noite chega, como chegou agora pra mim, nesta praia assombrada. Engraçado. Estou sorrindo. (...) não sinto medo.” – Farol de Santa Marta, pág. 350

Para aumentar a inquietude à mesa, experimente-o ao som de Beyond Time, Lounge.

DEPOIS

Organizado e traduzido por Heloísa Seixas, Depois nos serve contos de autores do século XIX capazes de deixar um gosto singular na boca, provocado por ingredientes desconhecidos, sobrenaturais, e uma pitada de humor.

Alguns dizem que a mistura desses elementos resulta em subliteratura nauseante, mas é possível encontrar quem saiba dosá-los e criar pratos para comermos rezando, literalmente, como este.

As sete histórias apresentadas possuem tempero único e envolvência suficiente para passarmos à noite em claro a saboreá-las, mas também é preciso considerar o medo de apagar as luzes.

Agridoce, de temperatura gélida, com estilo leve e sofisticado, Depois pode ser comparado a Parfait de Limão Siciliano, servido como sobremesa de um jantar regado à assuntos insólitos. Causa arrepio, esfria a alma e deixa um cheiro ácido no ar.

“Olhou as fileiras de livros por toda parte, fechando-se sobre ela como pedras desabando de uma ruína; e ouviu a voz de Parvis, vinda de muito longe, através das paredes que caíam, gritando seu nome, tentando chegar até ela. Entorpecida, Mary já não poderia ser alcançada e tampouco conseguia entender o que ele dizia. Mas em meio àquele torvelinho pôde ouvir com clareza a voz de Alida Stair, a frase dita no gramado em Pangbourne. ‘Vocês não vão saber logo, só depois de algum tempo. ’” – Depois, Edith Wharton, pág. 51

“Já disse que sempre lidei com regiões para além do mundo visível, mas não disse que fazia isso sozinho. Isto, nenhuma criatura humana pode fazer; sem o apoio de outro ser vivo, qualquer um sucumbiria inevitavelmente em meio à companhia daqueles que não vivem, ou melhor, que não vivem mais.” – O Túmulo, H. P. Lovecraft, pág. 56

“Foi através daquela janela que, no dia de hoje, há exatamente três anos, o marido e os dois irmãos mais novos de minha tia saíram para caçar. Nunca mais voltaram. (...) Os corpos jamais foram encontrados. (...) Titia continua acreditando que um dia eles voltarão (...).” – A Janela Aberta, Saki, pág. 72

“O jovem seguiu-a, escada acima. Uma luz mortiça, de origem difusa, amainava um pouco as sombras do corredor. Subiram em silêncio, pisando o carpete que adornava a escada e que talvez seu próprio vulto tivesse renegado. Parecia feito de matéria vegetal; dava a impressão de ter degradado no ar fétido e sombrio, transformando-se em líquen espesso e fazendo espalhar-se o musgo que crescia em placas na escada, viscoso sob os pés como matéria orgânica. A cada volta da escada havia nichos na parede. Talvez um dia tivessem abrigados vasos de planta. Se assim fora, certamente haviam fenecido naquele ambiente maculado e imundo. Ou talvez tivessem sido estátuas de santos que um dia ali houvera, mas não era difícil imaginar demônios e ímpios arrastando-as na escuridão rumo às profundezas sacrílegas de algum covil lá embaixo.” – O Quarto Mobiliado, O. Heny, pág. 80

“Não saberia, de forma alguma, descrever para o senhor a natureza do horror que me trespassou. Assim que me certifiquei de que aquilo era uma ilusão, como supunha, tive um terrível pressentimento a respeito de mim mesmo, sendo tomado por um terror que me enfeitiçou de tal forma, a ponto de não conseguir, durante um longo instante, desgrudar os olhos daquele pequeno monstro.” – Chá Verde, Sheridan Le Fanu, pág. 113

“Foi nesse museu que Barach deitou-se para dormir. Ele não saberia dizer por quanto tempo dormira, mas de repente viu-se novamente desperto e consciente de que algo se movia no interior do quarto.” – Sonata ao Luar, Alexander Woollcott, pág. 138

“A psicologia dos lugares, pelo menos para algumas imaginações, é muito vívida. Para o viajante, especialmente, cada acampamento tem seu tom, que pode significar boas-vidas ou rejeição. É algo que nem sempre se nota de imediato, quando se está ocupado na preparação da tenda ou do jantar, mas assim que tudo se acalma – geralmente depois da comida -, ele se apresenta.” – Os Salgueiros, Algernon Blackwood, pág. 159

Para embalar, Tchaikovsky e sua Dança da Fada Açucarada.